Devagar, cara

- Devagar, cara! (despacio, tío)
Un chaval me grita. Bermuda roja, sin camiseta. En una mano un porro a medio liar, en la otra una pistola. Me está apuntando. Déjà vu. Es un “soldado”, que cuida de un punto de venta de drogas, una “boca de fumo”. Y yo estoy yendo recto hacia él, bajando por una calle tremendamente inclinada.
Paro el coche al lado del chaval. Joder, estoy en la entrada de la favela de Fallet. Quién me mandaría pillar esa mierda de atajo para ir al curro?
Miro al chaval. 13 anos, como mucho. Le pregunto si la calle tiene salida. Me dice que si, que no hay problema. Sonríe. Miro la pistola. Esta engatillada.
Me piro.
Todo eso esta mañana. En mi barrio.

Esta entrada fue escrita el 22 de Marzo del 2004 a las 12:02 y está marcada como cuentos. Puedes enlazar las respuestas a este post con un enlace RSS 2.0. Puedes dejar un comentario, o enlazar desde tu sitio.